"Tu vas avoir quatre-vingt deux ans. Tu as rapetissé de six centimètres, tu ne pèses que quarante-cinq kilos et tu es toujours belle, gracieuse et désirable. Cela fait cinquante-huit ans que nous vivons ensemble et je t'aime plus que jamais. Je porte de nouveau au creux de ma poitrine un vide dévorant que seule comble la chaleur de ton corps contre le mien....
...La nuit je vois parfois la silhouette d'un homme qui, sur une route vide et dans un paysage désert, marche derrière un corbillard. Je suis cet homme. C'est toi que le corbillard emporte. Je ne veux pas assister à ta crémation; je ne veux pas recevoir un bocal avec tes cendres. J'entends la voix de Kathleen Ferrier qui chante " Die Welt ist leer, Ich will nicht leben mehr" et je me réveille. Je guette ton souffle , ma main t'effleure. Nous aimerions chacun ne pas avoir à survivre à la mort de l'autre. Nous nous sommes souvent dit que si, par impossible, nous avions une seconde vie, nous voudrions la passer ensemble."
André Gorz écrit : « j'aimerais pouvoir te donner tout de moi pendant le temps qu'il nous reste. » Car c'est en fin de compte la dédicace inscrite dans l'exemplaire du Traître offert à Dorine qui résume le mieux ce qu'elle est pour lui : « A toi dite Kay qui, en me donnant Toi, m'a donné Je. »
(ne rien ajouter)
mardi 7 juin 2011
jeudi 2 juin 2011
J'habite le Possible
Je ne le nommerai pas dans les rues
les jalouses me dévisageraient
Il y est de ces choses qui s'envolent
à être nommées de près
Oiseau, mien
L'eau se sait par la soif,
je te disais
L'Amour, par ton regard
j'avais oublié .
Jamais aussi proche d'une âme j'étais .
les jalouses me dévisageraient
Il y est de ces choses qui s'envolent
à être nommées de près
Oiseau, mien
L'eau se sait par la soif,
je te disais
L'Amour, par ton regard
j'avais oublié .
Jamais aussi proche d'une âme j'étais .
mercredi 1 juin 2011
"love is the every only God"... E.E Cummings
Je ne suis pas amoureuse.
Je suis Amour .
L’amour nous apporte nos visages défunts.
L’amour nous apporte nos visages défunts.
La seule certitude c'est Nous.
Je pense à Anne et à Musset: « Quelquefois, il y a des sympathies si réelles que, se rencontrant pour la première fois, on semble se retrouver. »
Je pense à Anne et à Musset: « Quelquefois, il y a des sympathies si réelles que, se rencontrant pour la première fois, on semble se retrouver. »
mercredi 11 mai 2011
mardi 10 mai 2011
Quiétude
(...) Y uno aprende que realmente uno puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende…
y con cada día uno aprende. (Jorge Luis Borges)
-- Qui es-tu?
-- Qui é tude
mercredi 20 avril 2011
La peur nous rend-elle plus beaux ?
Devenant à nous-mêmes notre propre meute,
Nou sommes la peur
et la peur nous somme
Il suffit d’un rêve avorté...
lundi 4 avril 2011
Tunisie
Hier multiple
Nous t'aurions inventé
désormais il n'est qu'un seul lieu
de crime, et de vérité.
Patrie, terre de nos rires
et de nos pleurs
je t'aime et je te peur .
Nous t'aurions inventé
désormais il n'est qu'un seul lieu
de crime, et de vérité.
Patrie, terre de nos rires
et de nos pleurs
je t'aime et je te peur .
ancrer, encrer
Ecrire sur les cimes des arbres
réinventer les arbres
rêver le pays.
La poésie, non la révolution
La Poésie, c'est ce qu'il faut dire .
réinventer les arbres
rêver le pays.
La poésie, non la révolution
La Poésie, c'est ce qu'il faut dire .
vendredi 1 avril 2011
mercredi 30 mars 2011
Nos Amours Linceuls
Que ce monde s'étourdisse.
Tout de toi. Tout sauf la muette indifférence.
Pourquoi les linceuls?
Sont-ils de blanc vêtus?
Le silence n'est pas blanc.
J'aime les croyances ruinées.
Je suis amoureuse.
Mais pas encore...
Tout de toi. Tout sauf la muette indifférence.
Pourquoi les linceuls?
Sont-ils de blanc vêtus?
Le silence n'est pas blanc.
J'aime les croyances ruinées.
Je suis amoureuse.
Mais pas encore...
Femme
Tout pèse. Tout est lourd. Tout. Pour elle.
C'est la puissance déchue.
Échouée.
Le pouvoir sans pouvoir n'est plus que la lourdeur.
Ou l'oubli.
L'absence de reflet.
Triste.
Femme drapée par la lumière.
Et près d'elle, si près...
La nuit.
C'est la puissance déchue.
Échouée.
Le pouvoir sans pouvoir n'est plus que la lourdeur.
Ou l'oubli.
L'absence de reflet.
Triste.
Femme drapée par la lumière.
Et près d'elle, si près...
La nuit.
samedi 26 mars 2011
jeudi 24 mars 2011
derrière l'hiver passé
derrière l'hiver passé, de deux nuages, un coeur .
Toi, le prisonnier , toi le fugitif désormais, prends soin de mon coeur, personne n'en a voulu .
Erre , et reviens . Pour toi, erre . Pour moi, reviens.
Toi, le prisonnier , toi le fugitif désormais, prends soin de mon coeur, personne n'en a voulu .
Erre , et reviens . Pour toi, erre . Pour moi, reviens.
Et s'en aller
Laisser ces petits bouts de soi... ou est-ce les récupérer , la vie .
puis s'en aller.
quelque part une chaise vide, un quai, une promesse de tendresse, ou rien; la vie .
et s'en aller .
puis s'en aller.
quelque part une chaise vide, un quai, une promesse de tendresse, ou rien; la vie .
et s'en aller .
mercredi 23 mars 2011
Ou du Neruda
Et je me souvenais de toi le cœur serré
triste de la tristesse à moi que tu connais.
Où étais-tu alors?
Et parmi quelles gens?
Quels mots prononçais-tu?
Pourquoi peut me venir tout l'amour d'un seul coup,
lorsque je me sens triste et te connais lointaine?
triste de la tristesse à moi que tu connais.
Où étais-tu alors?
Et parmi quelles gens?
Quels mots prononçais-tu?
Pourquoi peut me venir tout l'amour d'un seul coup,
lorsque je me sens triste et te connais lointaine?
Greatest Movies
AMERICAN CINEMA
THE UNKNOWN (1927) - Tod Browning
THE SUNRISE (1927) - Friedrich Murnau
ERASERHEAD (1977) - David Lynch
ELEPHANTMAN (1980) - David Lynch
TWIN PEAKS: FIRE WALK WITH ME (1992) - David Lynch
BLUE VELVET (1986) - David Lynch
LOST HIGHWAY (1997) - David Lynch
MULHOLLAND DRIVE (2001) - David Lynch
WILD AT HEART (1990) - David Lynch
TAXI DRIVER (1976) - Martin Scorsese
(The film was inspired by Dostoevsky's Notes From the Underground)
RAGING BULL (1980) - Martin Scorsese
CASINO (1995) - Martin Scorsese
MEAN STREETS (1973) - Martin Scorsese
GHOST DOG: THE WAY OF THE SAMURAI (1999) - Jim Jarmusch
DEAD MAN (1995) - Jim Jarmusch
STRANGER THAN PARADISE (1984) - Jim Jarmusch
PSYCHO (1960)- Alfred Hitchcock
VERTIGO (1958) - Alfred Hitchcock
BIRDS (1963) - Alfred Hitchcock
NORTH BY NORTHWEST (1959) - Alfred Hithcock
THE ROPE (1948) - Alfred Hithcock
LA MAIN AU COLLET (1955) - Alfred Hitchcock
CLOCKWORK ORANGE (1971) - Stanley Kubrick
2001, A SPACE ODYSSEY (1968) - Stanley Kubrick
THE KILLING (1956) - Stanley Kubrick
PATHS OF GLORY (1957) - Stanley Kubrick
BARRY LYNDON (1975) - Stanley Kubrick
SHADOWS (1959) - John Cassavetes
FACES (1968) - John Cassavetes
A WOMAN UNDER THE INFLUENCE (1974) - John Cassavetes
OPENING NIGHT (1977) - John Cassavetes
HUSBANDS - John Cassavetes
MODERN TIMES (1936) - Charlie Chaplin
THE KID (1921) - Charlie Chaplin
THE GREAT DICTATOR (1940) - Charlie Chaplin
THE GOLD RUSH (1925) - Charlie Chaplin
MONSIEUR VERDOUX (1947) - Charlie Chaplin
THE MISFITS (1961) - John Huston
BAD LIEUTENANT (1992) - Abel Ferrara
OUR FUNERAL (1996)- Abel Ferrara
KING OF NEW YORK (1990) - Abel Ferrara
NIGHT OF THE HUNTER (1955) - Charles Laughton
CHINATOWN (1974) - Roman Polanski
SILENCE OF THE LAMBS (1991) - Jonathan Demme
TEXAS CHAINSAW MASSACRE (1974) - Tobe Hooper
HENRY, PORTRAIT OF A SERIAL KILLER (1986)
THE DEER HUNTER (1978) - Michael Cimino
DELIVERANCE (1973) - John Boorman
ED WOOD (1994) - Tim Burton
SCARFACE (1983) - Brian de Palma
LAURA (1944) - Otto Preminger
CARNIVAL OF SOULS (1962) - Herk Harvey
HAPPINESS (1998) - Tod Solondz
CANADIAN CINEMA
THE FLY (1986) - David CronenbergCRASH (1996) - David Cronenberg
GERMAN CINEMA
M LE MAUDIT (1931) - Fritz Lang
METROPOLIS - Fritz Lang
FURY (1937) - Fritz Lang
LE TESTAMENT DU DOCTEUR MABUSE (1933) - Fritz Lang
AGUIRRE THE WRATH OF GOD (1972) - Werner Herzog
PARIS-TEXAS (1984) - Wim Wenders
PANDORA'S BOX (1929) - Georg Wilhelm Pabst
WHY DOES HERR R. RUN AMOK? (1970) - Rainer Werner Fassbinder
L'AMOUR, L'ARGENT, L'AMOUR (2000) - Philip Gröning
ITALIAN CINEMA
STROMBOLI (1951) - Roberto RosselliniMAMMA ROMA (1962) - Pier Paolo Pasolini
THEOREM (1968) - Pier Paolo Pasolini
LA GRANDE BOUFFE (1973) - Marco Ferreri
THE ECLIPSE (1962) - Michelangelo Antonioni
LA STRADA (1954) - Federico Fellini
LA CITE DES FEMMES Città delle donne (1980) - Federico Fellini
DERNIER TANGO A PARIS (1972) - Bernardo Bertolucci
LUDWIG (1969) - Luchino Visconti
SPANISH CINEMA
L'AGE D'OR (1930) - Luis Buñuel
EL also known as This Strange Passion (1952) - Luis Buñuel
THE EXTERMINATING ANGEL (1962) -| Luis Buñuel
FRENCH CINEMA
BREATHLESS (A bout de Souffle) (1959) - Jean-Luc GodardPIERROT GOES WILD (Pierrot le Fou) (1965) - Jean-Luc Godard
ALPHAVILLE - Jean-Luc Godard
LE MEPRIS - Jean-Luc Godard
QUE LA BETE MEURE - Claude Chabrol
NOCES ROUGES - Claude Chabrol
A JUDGEMENT IN STONE (La Cérémonie) (1995) - Claude Chabrol
THE WOMAN NEXT DOOR (1981) - Truffaut
THE MAN WHO LOVED WOMEN (1977) - Truffaut
LES VALSEUSES (1974) - Bertrand Blier
COLD CUTS (Buffet froid) (1979) - Bertrand Blier
THE SAMURAI (1969) - Melville
EYES WITHOUT A FACE (1959) - Georges Franju
LA MAMAN ET LA PUTAIN - Jean Eustache
THE FIRE WITHIN (Le feu follet) (1963) - Louis Malle
ELEVATOR TO THE SCAFFOLD (Ascenseur pour l'échafaud) (1957) - Louis Malle
SERIE NOIRE (1981) - Alain Corneau
IRREVERSIBLE (2001) - Gaspar Noé
BELGIAN CINEMA
LA PROMESSE (1996) - Jean-Pierre Dardenne & Luc Dardenne
Man Bites Dog: It Happened in Your Neighborhood (1992) - Rémy Belvaux
SCANDINAVIAN CINEMA
THROUGH A GLASS DARKLY (1961) - Ingmar BergmanPERSONA (1966) - Ingmar Bergman
HE WHO GETS SLAPPED (1924) - Victor Sjöström (the film was inspired by the play "He, the One Who Gets Slapped" by Leonid Andreyev)
RUSSIAN CINEMA
THE SACRIFICE (1986)- Andrei TarkovskyTHE CHEKIST (1992) - Aleksandr Rogozhkin
ASIAN CINEMA
RASHOMON (1950)- Akira Kurosawa (Japan)THE 7 SAMURAIS (1956) - Akira Kurosawa
CRUEL STORY OF YOUTH (1960) - Nagisa Oshima
THE EMPIRE OF THE SENSES (1976) - Nagisa Oshima
KIKUJIRO NO NATSU (1999) - Takeshi Kitano (Japan)
IN THE MOOD FOR LOVE (2000) - Wong Kar Wai (Korea)
THE RIVER (1997) - Tsang Ming Liang (Taiwan)
VIVE L'AMOUR (1994) - Tsang Ming Liang
THE HOLE (1998) - Tsang Ming Liang
ONIBABA (1964) - Kaneto Shindô
SERBIA-POLAND-GREECE
ONCE UPON A TIME THERE WAS A COUNTRY (Underground) (1995) - Emir Kusturica (Serbia)
TIME OF THE GYPSIES (1989) - Emir Kusturica
TU NE TUERAS POINT (from "Dekalog") (1987) - Krzysztof Kieslowski (Poland)
L'APICULTEUR (1987) - Theo Angelopoulos (Greece)
SHORT FILMS
AN ANDALUSIAN DOG (1929) - Luis BuñuelTHE PIER (1962) - Chris Marker
THE BIG SHAVE (1967) - Martin Scorsese
Notre besoin de consolation est impossible à rassasier (1952) Stig DAGERMAN (1923-1954)
Je suis dépourvu de foi et ne puis donc être heureux, car un homme qui risque de craindre que sa vie soit une errance absurde vers une mort certaine ne peut être heureux. Je n’ai reçu en héritage ni dieu, ni point fixe sur la terre d’où je puisse attirer l’attention d’un dieu : on ne m’a pas non plus légué la fureur bien déguisée du sceptique, les ruses de Sioux du rationaliste ou la candeur ardente de l’athée. Je n’ose donc jeter la pierre ni à celle qui croit en des choses qui ne m’inspirent que le doute, ni à celui qui cultive son doute comme si celui-ci n’était pas, lui aussi, entouré de ténèbres. Cette pierre m’atteindrait moi-même car je suis bien certain d’une chose : le besoin de consolation que connaît l’être humain est impossible à rassasier.
En ce qui me concerne, je traque la consolation comme le chasseur traque le gibier. Partout où je crois l’apercevoir dans la forêt, je tire. Souvent je n’atteins que le vide mais, une fois de temps en temps, une proie tombe à mes pieds. Et, comme je sais que la consolation ne dure que le temps d’un souffle de vent dans la cime d’un arbre, je me dépêche de m’emparer de ma victime.
Qu’ai-je alors entre mes bras ?
Puisque je suis solitaire : une femme aimée ou un compagnon de voyage malheureux. Puisque je suis poète : un arc de mots que je ressens de la joie et de l’effroi à bander. Puisque je suis prisonnier : un aperçu soudain de la liberté. Puisque je suis menacé par la mort : un animal vivant et bien chaud, un cœur qui bat de façon sarcastique. Puisque je suis menacé par la mer : un récif de granit bien dur.
Mais il y a aussi des consolations qui viennent à moi sans y être conviées et qui remplissent ma chambre de chuchotements odieux : Je suis ton plaisir – aime-les tous ! Je suis ton talent – fais-en aussi mauvais usage que de toi-même ! Je suis ton désir de jouissance – seuls vivent les gourmets ! Je suis ta solitude – méprise les hommes ! Je suis ton aspiration à la mort – alors tranche !
Le fil du rasoir est bien étroit. Je vois ma vie menacée par deux périls : par les bouches avides de la gourmandise, de l’autre par l’amertume de l’avarice qui se nourrit d’elle-même. Mais je tiens à refuser de choisir entre l’orgie et l’ascèse, même si je dois pour cela subir le supplice du gril de mes désirs. Pour moi, il ne suffit pas de savoir que, puisque nous ne sommes pas libres de nos actes, tout est excusable. Ce que je cherche, ce n’est pas une excuse à ma vie mais exactement le contraire d’une excuse : le pardon. L’idée me vient finalement que toute consolation ne prenant pas en compte ma liberté est trompeuse, qu’elle n’est que l’image réfléchie de mon désespoir. En effet, lorsque mon désespoir me dit : Perds confiance, car chaque jour n’est qu’une trêve entre deux nuits, la fausse consolation me crie : Espère, car chaque nuit n’est qu’une trêve entre deux jours.
Mais l’humanité n’a que faire d’une consolation en forme de mot d’esprit : elle a besoin d’une consolation qui illumine. Et celui qui souhaite devenir mauvais, c’est-à-dire devenir un homme qui agisse comme si toutes les actions étaient défendables, doit au moins avoir la bonté de le remarquer lorsqu’il y parvient.
Personne ne peut énumérer tous les cas où la consolation est une nécessité. Personne ne sait quand tombera le crépuscule et la vie n’est pas un problème qui puisse être résolu en divisant la lumière par l’obscurité et les jours par les nuits, c’est un voyage imprévisible entre des lieux qui n’existent pas. Je peux, par exemple, marcher sur le rivage et ressentir tout à coup le défi effroyable que l’éternité lance à mon existence dans le mouvement perpétuel de la mer et dans la fuite perpétuelle du vent. Que devient alors le temps, si ce n’est une consolation pour le fait que rien de ce qui est humain ne dure – et quelle misérable consolation, qui n’enrichit que les Suisses !
Je peux rester assis devant un feu dans la pièce la moins exposée de toutes au danger et sentir soudain la mort me cerner. Elle se trouve dans le feu, dans tous les objets pointus qui m’entourent, dans le poids du toit et dans la masse des murs, elle se trouve dans l’eau, dans la neige, dans la chaleur et dans mon sang. Que devient alors le sentiment humain de sécurité si ce n’est une consolation pour le fait que la mort est ce qu’il y a de plus proche de la vie – et quelle misérable consolation, qui ne fait que nous rappeler ce qu’elle veut nous faire oublier !
Je peux remplir toutes mes pages blanches avec les plus belles combinaisons de mots que puisse imaginer mon cerveau. Etant donné que je cherche à m’assurer que ma vie n’est pas absurde et que je ne suis pas seul sur la terre, je rassemble tous ces mots en un livre et je l’offre au monde. En retour, celui-ci me donne la richesse, la gloire et le silence. Mais que puis-je bien faire de cet argent et quel plaisir puis-je prendre à contribuer au progrès de la littérature – je ne désire que ce que je n’aurai pas : confirmation de ce que mes mots ont touché le cœur du monde. Que devient alors mon talent si ce n’est une consolation pour le fait que je suis seul – mais quelle épouvantable consolation, qui me fait simplement ressentir ma solitude cinq fois plus fort !
Je peux voir la liberté incarnée dans un animal qui traverse rapidement une clairière et entendre une voix qui chuchote : Vis simplement, prends ce que tu désires et n’aie pas peur des lois ! Mais qu’est-ce que ce bon conseil si ce n’est une consolation pour le fait que la liberté n’existe pas – et quelle impitoyable consolation pour celui qui s’avise que l’être humain doit mettre des millions d’années à devenir un lézard !
Pour finir, je peux m’apercevoir que cette terre est une fosse commune dans laquelle le roi Salomon, Ophélie et Himmler reposent côte à côte. Je peux en conclure que le bourreau et la malheureuse jouissent de la même mort que le sage, et que la mort peut nous faire l’effet d’une consolation pour une vie manquée. Mais quelle atroce consolation pour celui qui voudrait voir dans la vie une consolation pour la mort !
Je ne possède pas de philosophie dans laquelle je puisse me mouvoir comme le poisson dans l’eau ou l’oiseau dans le ciel. Tout ce que je possède est un duel, et ce duel se livre à chaque minute de ma vie entre les fausses consolations, qui ne font qu’accroître mon impuissance et rendre plus profond mon désespoir, et les vraies, qui me mènent vers une libération temporaire. Je devrais peut-être dire : la vraie car, à la vérité, il n’existe pour moi qu’une seule consolation qui soit réelle, celle qui me dit que je suis un homme libre, un individu inviolable, un être souverain à l’intérieur de ses limites.
Mais la liberté commence par l’esclavage et la souveraineté par la dépendance. Le signe le plus certain de ma servitude est ma peur de vivre. Le signe définitif de ma liberté est le fait que ma peur laisse la place à la joie tranquille de l’indépendance. On dirait que j’ai besoin de la dépendance pour pouvoir finalement connaître la consolation d’être un homme libre, et c’est certainement vrai. A la lumière de mes actes, je m’aperçois que toute ma vie semble n’avoir eu pour but que de faire mon propre malheur. Ce qui devrait m’apporter la liberté m’apporte l’esclavage et les pierres en guise de pain.
Les autres hommes ont d’autres maîtres. En ce qui me concerne, mon talent me rend esclave au point de pas oser l’employer, de peur de l’avoir perdu. De plus, je suis tellement esclave de mon nom que j’ose à peine écrire une ligne, de peur de lui nuire. Et, lorsque la dépression arrive finalement, je suis aussi son esclave. Mon plus grand désir est de la retenir, mon plus grand plaisir est de sentir que tout ce que je valais résidait dans ce que je crois avoir perdu : la capacité de créer de la beauté à partir de mon désespoir, de mon dégoût et de mes faiblesses. Avec une joie amère, je désire voir mes maisons tomber en ruine et me voir moi-même enseveli sous la neige de l’oubli. Mais la dépression est une poupée russe et, dans la dernière poupée, se trouvent un couteau, une lame de rasoir, un poison, une eau profonde et un saut dans un grand trou. Je finis par devenir l’esclave de tous ces instruments de mort. Ils me suivent comme des chiens, à moins que le chien, ce ne soit moi. Et il me semble comprendre que le suicide est la seule preuve de la liberté humaine.
Mais, venant d’une direction que je ne soupçonne pas encore, voici que s’approche le miracle de la libération. Cela peut se produire sur le rivage, et la même éternité qui, tout à l’heure, suscitait mon effroi est maintenant le témoin de mon accession à la liberté. En quoi consiste donc ce miracle ? Tout simplement dans la découverte soudaine que personne, aucune puissance, aucun être humain, n’a le droit d’énoncer envers moi des exigences telles que mon désir de vivre vienne à s’étioler. Car si ce désir n’existe pas, qu’est-ce qui peut alors exister ?
Puisque je suis au bord de la mer, je peux apprendre de la mer. Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux, ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles. De même, personne n’a le droit d’exiger de moi que ma vie consiste à être prisonnier de certaines fonctions. Pour moi, ce n’est pas le devoir avant tout mais : la vie avant tout. Tout comme les autres hommes, je dois avoir droit à des moments où je puisse faire un pas de côté et sentir que je ne suis pas seulement une partie de cette masse que l’on appelle la population du globe, mais aussi une unité autonome.
Ce n’est qu’en un tel instant que je peux être libre vis-à-vis de tous les faits de la vie qui, auparavant, ont causé mon désespoir. Je peux reconnaître que la mer et le vent ne manqueront pas de me survivre et que l’éternité se soucie peu de moi. Mais qui me demande de me soucier de l’éternité ? Ma vie n’est courte que si je la place sur le billot du temps. Les possibilités de ma vie ne sont limitées que si je compte le nombre de mots ou le nombre de livres auxquels j’aurai le temps de donner le jour avant de mourir. Mais qui me demande de compter ? Le temps n’est pas l’étalon qui convient à la vie. Au fond, le temps est un instrument de mesure sans valeur car il n’atteint que les ouvrages avancés de ma vie.
Mais tout ce qui m’arrive d’important et tout ce qui donne à ma vie son merveilleux contenu : la rencontre avec un être aimé, une caresse sur la peau, une aide au moment critique, le spectacle du clair de lune, une promenade en mer à la voile, la joie que l’on donne à un enfant, le frisson devant la beauté, tout cela se déroule totalement en dehors du temps. Car peu importe que je rencontre la beauté l’espace d’une seconde ou l’espace de cent ans. Non seulement la félicité se situe en marge du temps mais elle nie toute relation entre celui-ci et la vie.
Je soulève donc de mes épaules le fardeau du temps et, par la même occasion, celui des performances que l’on exige de moi. Ma vie n’est pas quelque chose que l’on doive mesurer. Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. Une vie humaine n’est pas non plus une performance, mais quelque chose qui grandit et cherche à atteindre la perfection. Et ce qui est parfait n’accomplit pas de performance : ce qui est parfait œuvre en état de repos. Il est absurde de prétendre que la mer soit faite pour porter des armadas et des dauphins. Certes, elle le fait – mais en conservant sa liberté. Il est également absurde de prétendre que l’homme soit fait pour autre chose que pour vivre. Certes, il approvisionne des machines et il écrit des livres, mais il pourrait tout aussi bien faire autre chose. L’important est qu’il fasse ce qu’il fait en toute liberté et en pleine conscience de ce que, comme tout autre détail de la création, il est une fin en soi. Il repose en lui-même comme une pierre sur le sable.
Je peux même m’affranchir du pouvoir de la mort. Il est vrai que je ne peux me libérer de l’idée que la mort marche sur mes talons et encore moins nier sa réalité. Mais je peux réduire à néant la menace qu’elle constitue en me dispensant d’accrocher ma vie à des points d’appui aussi précaires que le temps et la gloire.
Par contre, il n’est pas en mon pouvoir de rester perpétuellement tourné vers la mer et de comparer sa liberté avec la mienne. Le moment arrivera où je devrai me retourner vers la terre et faire face aux organisateurs de l’oppression dont je suis victime. Ce que je serai alors contraint de reconnaître, c’est que l’homme a donné à sa vie des formes qui, au moins en apparence, sont plus fortes que lui. Même avec ma liberté toute récente je ne puis les briser, je ne puis que soupirer sous leur poids. Par contre, parmi les exigences qui pèsent sur l’homme, je peux voir lesquelles sont absurdes et lesquelles sont inéluctables. Selon moi, une sorte de liberté est perdue pour toujours ou pour longtemps. C’est la liberté qui vient de la capacité de posséder son propre élément. Le poisson possède le sien, de même que l’oiseau et que l’animal terrestre. Thoreau avait encore la forêt de Walden – mais où est maintenant la forêt où l’être humain puisse prouver qu’il est possible de vivre en liberté en dehors des formes figées de la société ?
Je suis obligé de répondre : nulle part. Si je veux vivre libre, il faut pour l’instant que je le fasse à l’intérieur de ces formes. Le monde est donc plus fort que moi. A son pouvoir je n’ai rien à opposer que moi-même – mais, d’un autre côté, c’est considérable. Car, tant que je ne me laisse pas écraser par le nombre, je suis moi aussi une puissance. Et mon pouvoir est redoutable tant que je puis opposer la force de mes mots à celle du monde, car celui qui construit des prisons s’exprime moins bien que celui qui bâtit la liberté. Mais ma puissance ne connaîtra plus de bornes le jour où je n’aurai plus que le silence pour défendre mon inviolabilité, car aucune hache ne peut avoir de prise sur le silence vivant.
Telle est ma seule consolation. Je sais que les rechutes dans le désespoir seront nombreuses et profondes, mais le souvenir du miracle de la libération me porte comme une aile vers un but qui me donne le vertige : une consolation qui soit plus qu’une consolation et plus grande qu’une philosophie, c’est-à-dire une raison de vivre.
En ce qui me concerne, je traque la consolation comme le chasseur traque le gibier. Partout où je crois l’apercevoir dans la forêt, je tire. Souvent je n’atteins que le vide mais, une fois de temps en temps, une proie tombe à mes pieds. Et, comme je sais que la consolation ne dure que le temps d’un souffle de vent dans la cime d’un arbre, je me dépêche de m’emparer de ma victime.
Qu’ai-je alors entre mes bras ?
Puisque je suis solitaire : une femme aimée ou un compagnon de voyage malheureux. Puisque je suis poète : un arc de mots que je ressens de la joie et de l’effroi à bander. Puisque je suis prisonnier : un aperçu soudain de la liberté. Puisque je suis menacé par la mort : un animal vivant et bien chaud, un cœur qui bat de façon sarcastique. Puisque je suis menacé par la mer : un récif de granit bien dur.
Mais il y a aussi des consolations qui viennent à moi sans y être conviées et qui remplissent ma chambre de chuchotements odieux : Je suis ton plaisir – aime-les tous ! Je suis ton talent – fais-en aussi mauvais usage que de toi-même ! Je suis ton désir de jouissance – seuls vivent les gourmets ! Je suis ta solitude – méprise les hommes ! Je suis ton aspiration à la mort – alors tranche !
Le fil du rasoir est bien étroit. Je vois ma vie menacée par deux périls : par les bouches avides de la gourmandise, de l’autre par l’amertume de l’avarice qui se nourrit d’elle-même. Mais je tiens à refuser de choisir entre l’orgie et l’ascèse, même si je dois pour cela subir le supplice du gril de mes désirs. Pour moi, il ne suffit pas de savoir que, puisque nous ne sommes pas libres de nos actes, tout est excusable. Ce que je cherche, ce n’est pas une excuse à ma vie mais exactement le contraire d’une excuse : le pardon. L’idée me vient finalement que toute consolation ne prenant pas en compte ma liberté est trompeuse, qu’elle n’est que l’image réfléchie de mon désespoir. En effet, lorsque mon désespoir me dit : Perds confiance, car chaque jour n’est qu’une trêve entre deux nuits, la fausse consolation me crie : Espère, car chaque nuit n’est qu’une trêve entre deux jours.
Mais l’humanité n’a que faire d’une consolation en forme de mot d’esprit : elle a besoin d’une consolation qui illumine. Et celui qui souhaite devenir mauvais, c’est-à-dire devenir un homme qui agisse comme si toutes les actions étaient défendables, doit au moins avoir la bonté de le remarquer lorsqu’il y parvient.
Personne ne peut énumérer tous les cas où la consolation est une nécessité. Personne ne sait quand tombera le crépuscule et la vie n’est pas un problème qui puisse être résolu en divisant la lumière par l’obscurité et les jours par les nuits, c’est un voyage imprévisible entre des lieux qui n’existent pas. Je peux, par exemple, marcher sur le rivage et ressentir tout à coup le défi effroyable que l’éternité lance à mon existence dans le mouvement perpétuel de la mer et dans la fuite perpétuelle du vent. Que devient alors le temps, si ce n’est une consolation pour le fait que rien de ce qui est humain ne dure – et quelle misérable consolation, qui n’enrichit que les Suisses !
Je peux rester assis devant un feu dans la pièce la moins exposée de toutes au danger et sentir soudain la mort me cerner. Elle se trouve dans le feu, dans tous les objets pointus qui m’entourent, dans le poids du toit et dans la masse des murs, elle se trouve dans l’eau, dans la neige, dans la chaleur et dans mon sang. Que devient alors le sentiment humain de sécurité si ce n’est une consolation pour le fait que la mort est ce qu’il y a de plus proche de la vie – et quelle misérable consolation, qui ne fait que nous rappeler ce qu’elle veut nous faire oublier !
Je peux remplir toutes mes pages blanches avec les plus belles combinaisons de mots que puisse imaginer mon cerveau. Etant donné que je cherche à m’assurer que ma vie n’est pas absurde et que je ne suis pas seul sur la terre, je rassemble tous ces mots en un livre et je l’offre au monde. En retour, celui-ci me donne la richesse, la gloire et le silence. Mais que puis-je bien faire de cet argent et quel plaisir puis-je prendre à contribuer au progrès de la littérature – je ne désire que ce que je n’aurai pas : confirmation de ce que mes mots ont touché le cœur du monde. Que devient alors mon talent si ce n’est une consolation pour le fait que je suis seul – mais quelle épouvantable consolation, qui me fait simplement ressentir ma solitude cinq fois plus fort !
Je peux voir la liberté incarnée dans un animal qui traverse rapidement une clairière et entendre une voix qui chuchote : Vis simplement, prends ce que tu désires et n’aie pas peur des lois ! Mais qu’est-ce que ce bon conseil si ce n’est une consolation pour le fait que la liberté n’existe pas – et quelle impitoyable consolation pour celui qui s’avise que l’être humain doit mettre des millions d’années à devenir un lézard !
Pour finir, je peux m’apercevoir que cette terre est une fosse commune dans laquelle le roi Salomon, Ophélie et Himmler reposent côte à côte. Je peux en conclure que le bourreau et la malheureuse jouissent de la même mort que le sage, et que la mort peut nous faire l’effet d’une consolation pour une vie manquée. Mais quelle atroce consolation pour celui qui voudrait voir dans la vie une consolation pour la mort !
Je ne possède pas de philosophie dans laquelle je puisse me mouvoir comme le poisson dans l’eau ou l’oiseau dans le ciel. Tout ce que je possède est un duel, et ce duel se livre à chaque minute de ma vie entre les fausses consolations, qui ne font qu’accroître mon impuissance et rendre plus profond mon désespoir, et les vraies, qui me mènent vers une libération temporaire. Je devrais peut-être dire : la vraie car, à la vérité, il n’existe pour moi qu’une seule consolation qui soit réelle, celle qui me dit que je suis un homme libre, un individu inviolable, un être souverain à l’intérieur de ses limites.
Mais la liberté commence par l’esclavage et la souveraineté par la dépendance. Le signe le plus certain de ma servitude est ma peur de vivre. Le signe définitif de ma liberté est le fait que ma peur laisse la place à la joie tranquille de l’indépendance. On dirait que j’ai besoin de la dépendance pour pouvoir finalement connaître la consolation d’être un homme libre, et c’est certainement vrai. A la lumière de mes actes, je m’aperçois que toute ma vie semble n’avoir eu pour but que de faire mon propre malheur. Ce qui devrait m’apporter la liberté m’apporte l’esclavage et les pierres en guise de pain.
Les autres hommes ont d’autres maîtres. En ce qui me concerne, mon talent me rend esclave au point de pas oser l’employer, de peur de l’avoir perdu. De plus, je suis tellement esclave de mon nom que j’ose à peine écrire une ligne, de peur de lui nuire. Et, lorsque la dépression arrive finalement, je suis aussi son esclave. Mon plus grand désir est de la retenir, mon plus grand plaisir est de sentir que tout ce que je valais résidait dans ce que je crois avoir perdu : la capacité de créer de la beauté à partir de mon désespoir, de mon dégoût et de mes faiblesses. Avec une joie amère, je désire voir mes maisons tomber en ruine et me voir moi-même enseveli sous la neige de l’oubli. Mais la dépression est une poupée russe et, dans la dernière poupée, se trouvent un couteau, une lame de rasoir, un poison, une eau profonde et un saut dans un grand trou. Je finis par devenir l’esclave de tous ces instruments de mort. Ils me suivent comme des chiens, à moins que le chien, ce ne soit moi. Et il me semble comprendre que le suicide est la seule preuve de la liberté humaine.
Mais, venant d’une direction que je ne soupçonne pas encore, voici que s’approche le miracle de la libération. Cela peut se produire sur le rivage, et la même éternité qui, tout à l’heure, suscitait mon effroi est maintenant le témoin de mon accession à la liberté. En quoi consiste donc ce miracle ? Tout simplement dans la découverte soudaine que personne, aucune puissance, aucun être humain, n’a le droit d’énoncer envers moi des exigences telles que mon désir de vivre vienne à s’étioler. Car si ce désir n’existe pas, qu’est-ce qui peut alors exister ?
Puisque je suis au bord de la mer, je peux apprendre de la mer. Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux, ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles. De même, personne n’a le droit d’exiger de moi que ma vie consiste à être prisonnier de certaines fonctions. Pour moi, ce n’est pas le devoir avant tout mais : la vie avant tout. Tout comme les autres hommes, je dois avoir droit à des moments où je puisse faire un pas de côté et sentir que je ne suis pas seulement une partie de cette masse que l’on appelle la population du globe, mais aussi une unité autonome.
Ce n’est qu’en un tel instant que je peux être libre vis-à-vis de tous les faits de la vie qui, auparavant, ont causé mon désespoir. Je peux reconnaître que la mer et le vent ne manqueront pas de me survivre et que l’éternité se soucie peu de moi. Mais qui me demande de me soucier de l’éternité ? Ma vie n’est courte que si je la place sur le billot du temps. Les possibilités de ma vie ne sont limitées que si je compte le nombre de mots ou le nombre de livres auxquels j’aurai le temps de donner le jour avant de mourir. Mais qui me demande de compter ? Le temps n’est pas l’étalon qui convient à la vie. Au fond, le temps est un instrument de mesure sans valeur car il n’atteint que les ouvrages avancés de ma vie.
Mais tout ce qui m’arrive d’important et tout ce qui donne à ma vie son merveilleux contenu : la rencontre avec un être aimé, une caresse sur la peau, une aide au moment critique, le spectacle du clair de lune, une promenade en mer à la voile, la joie que l’on donne à un enfant, le frisson devant la beauté, tout cela se déroule totalement en dehors du temps. Car peu importe que je rencontre la beauté l’espace d’une seconde ou l’espace de cent ans. Non seulement la félicité se situe en marge du temps mais elle nie toute relation entre celui-ci et la vie.
Je soulève donc de mes épaules le fardeau du temps et, par la même occasion, celui des performances que l’on exige de moi. Ma vie n’est pas quelque chose que l’on doive mesurer. Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. Une vie humaine n’est pas non plus une performance, mais quelque chose qui grandit et cherche à atteindre la perfection. Et ce qui est parfait n’accomplit pas de performance : ce qui est parfait œuvre en état de repos. Il est absurde de prétendre que la mer soit faite pour porter des armadas et des dauphins. Certes, elle le fait – mais en conservant sa liberté. Il est également absurde de prétendre que l’homme soit fait pour autre chose que pour vivre. Certes, il approvisionne des machines et il écrit des livres, mais il pourrait tout aussi bien faire autre chose. L’important est qu’il fasse ce qu’il fait en toute liberté et en pleine conscience de ce que, comme tout autre détail de la création, il est une fin en soi. Il repose en lui-même comme une pierre sur le sable.
Je peux même m’affranchir du pouvoir de la mort. Il est vrai que je ne peux me libérer de l’idée que la mort marche sur mes talons et encore moins nier sa réalité. Mais je peux réduire à néant la menace qu’elle constitue en me dispensant d’accrocher ma vie à des points d’appui aussi précaires que le temps et la gloire.
Par contre, il n’est pas en mon pouvoir de rester perpétuellement tourné vers la mer et de comparer sa liberté avec la mienne. Le moment arrivera où je devrai me retourner vers la terre et faire face aux organisateurs de l’oppression dont je suis victime. Ce que je serai alors contraint de reconnaître, c’est que l’homme a donné à sa vie des formes qui, au moins en apparence, sont plus fortes que lui. Même avec ma liberté toute récente je ne puis les briser, je ne puis que soupirer sous leur poids. Par contre, parmi les exigences qui pèsent sur l’homme, je peux voir lesquelles sont absurdes et lesquelles sont inéluctables. Selon moi, une sorte de liberté est perdue pour toujours ou pour longtemps. C’est la liberté qui vient de la capacité de posséder son propre élément. Le poisson possède le sien, de même que l’oiseau et que l’animal terrestre. Thoreau avait encore la forêt de Walden – mais où est maintenant la forêt où l’être humain puisse prouver qu’il est possible de vivre en liberté en dehors des formes figées de la société ?
Je suis obligé de répondre : nulle part. Si je veux vivre libre, il faut pour l’instant que je le fasse à l’intérieur de ces formes. Le monde est donc plus fort que moi. A son pouvoir je n’ai rien à opposer que moi-même – mais, d’un autre côté, c’est considérable. Car, tant que je ne me laisse pas écraser par le nombre, je suis moi aussi une puissance. Et mon pouvoir est redoutable tant que je puis opposer la force de mes mots à celle du monde, car celui qui construit des prisons s’exprime moins bien que celui qui bâtit la liberté. Mais ma puissance ne connaîtra plus de bornes le jour où je n’aurai plus que le silence pour défendre mon inviolabilité, car aucune hache ne peut avoir de prise sur le silence vivant.
Telle est ma seule consolation. Je sais que les rechutes dans le désespoir seront nombreuses et profondes, mais le souvenir du miracle de la libération me porte comme une aile vers un but qui me donne le vertige : une consolation qui soit plus qu’une consolation et plus grande qu’une philosophie, c’est-à-dire une raison de vivre.
mardi 22 mars 2011
Que l'on garde !
« Ce que j’ai aimé, que je l’aie gardé ou non, je l’aimerai toujours. »
-- André Breton
-- André Breton
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